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"...también en todos los tiempos las obras estimables se van abriendo paso a paso su camino y como por un milagro, se las ve finalmente elevarse sobre la turbamulta, a la manera de aeróstatos, que de las regiones más densas de la atmósfera ascienden a otras más puras y una vez allí se sostienen sin que nada ni nadie pueda hacerlas descender" . (Arthur Schopenhauer)

¿QUÉ SERÁ?

Es un grito metafórico de amor desesperado,
una danza de ramas al sol centelleante 
girando y girándole al cielo profundo. 
O es un mar boca abajo plagado de estrellas  
milagrosamente sostenidas 
en un  fondo inescrutable  
de insondables lejanías. 
Son honduras sin distancias y sin tiempo ni lugar,  
frondosas ramas de hojas,
áureas,
que siempre se separan y vuelven siempre saltando
piruetas de alegría con zapatillas de punta 
de infinita y de cromática 
voluptuosidad. 

Su fin es gozar deleitando,
sentir de paz y sentir de sosiego plenos
su pecho descansado 
y compartir 
con quien quiera apreciar  
cómo cesa el sufrimiento,
por un momento,
por dos momentos...
por más momentos.
Sedante para la prisa
es como un hombro donde poner 
donde alojar y dejar
todos los desgarros 
y todas las heridas propias 
y todas las cuitas ajenas
durante un tiempo de luz 
más dilatado,
más aprendido,
menos obligado.
Es un perdón disfrazado, 
un amar en silencio, 
un mar en solemne quietud,
océano enamorado,
¿cabe océano en amor grande?
Un nexo de unión milenario, 
una fusión 
del que nace y del que muere a un mismo tiempo,
un eterno y paciente retorno por siempre,
escondido en las texturas y vestido de
formas sutilmente cándidas, 
nunca ingenuas,
y amablemente coloridas.
Un incesante continuum de  metáforas facilitadas,
sin letras y sin sonidos,
mediante decididas y generosas traducciones plásticas no más.

No es necesario buscar, ni esperar, 
ni entender, 
absolutamente nada. 
Basta con sentir el instante, 
sobra con dejar llevarse 
por el ritmo y por la luz.
por la noche y por la sombra 
e intentar la mente en blanco 
para cada cual pintarla con los 
efectos cromáticos 
que de la retina llegan.

Relax,
relax.
Todo estaba, y todo seguirá.

Pero él se mantiene un tiempo, ¿mil años?, 
Muy quieto en algún lugar, 
bañando visiones, 
deleitando almas 
con sus colores, 
con sus formas suaves no aprendidas, 
no doblegadas, 
nunca forzadas,
sueltas, libres, celestes, vibrantes sin voz, 
juiciosas sin ruidos,
siempre dispuesto al abrazo y al beso,
anfitrión de prudencia y mesura,
señor del comedimiento 
y siervo 
que no requiere agua, 
y ni siquiera pan pide.
Y a cambio de un plumero cuando pueda ser
pasará quasi inmutable y bello 
al derredor de un milenio
sin insinuar siquiera una sola pincelada de reproche.
Siempre esperando a que llegues, 
amigo leal, magno compañero,
instrumento para apresar el poquito de amor que se sienta 
y no vuele y se desvanezca, 
para retenerlo un instante más 
y otro más, 
si se puede...
para cultivarlo,
para transformar paso a paso la química de los cuerpos...
para intentar ser mejor cada día.
 
(¡cómo me acuerdo del joven amigo de infancia!
¡Está ahí, a la vuelta del ojo, detrás de mi ceja derecha!
¡Siempre presente en mi mente su carita cándida!
No hay lugar para él entre nosotros 
desde ya muchas décadas de lejanías,
ni tampoco lo habrá para el autor 
mañana,
muy pronto, 
mañana,
un mañana que fue 
siempre,
eternamente siempre,
mortal e inmortal 
y todo eso a un tiempo.
¡Qué luz y qué precipicio!)
Mas este dolor es privado.
Dolores entre paréntesis.

Hablamos de dar 
y de recibir amor
con las sombras, con la luz, con las texturas, con las escalas cromáticas combinadas, con los horizontes de perspectivas, con los claroscuros...
con el sentimiento...
sin censura alguna,
sin ningún reproche, 
sin llevar 
ni una sola nota de dolor
a los corazones 
ya harto acribillados. 
Un tiempo de respiro,
un guiño a la serenidad,
cómplice de la belleza,
oh tú,
expresionismo lírico.

Freijanez, ‎11/‎11/‎2013.
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